Año nuevo....
... casa nueva. Desde hace unos días, hemos trasladado el desván. Aquí os dejo la nueva dirección:
http://www.librodearena.com/jucar
Sinfonía inacabada
Llegaste cuando las letras de las canciones yacían de manera desordenada por el suelo como soldados vencidos de aquella batalla que nunca fue, mientras el genio escapaba por la ventana, dejando tan sólo el vacío en el que resonaba el eco de los versos que escurridizos, no se dejaban atrapar. Frases inacabadas que intentaban conformar un todo, sin saber que su final no era posible, porque la historia aún estaba por escribir. El color de tus ojos empezó a conformar las estrofas precisas, como si de repente todo comenzara a encajar. Casi sin darme cuenta, el gris de las paredes comenzó a transformarse en un arco iris de colores infinitos, mientras mi inventario de recuerdos tristes se difuminaba cuando el dorado de tus rizos ocupaba el cielo de mi mirada.
Y comenzamos un viaje a la luna, a lomos de aquel cometa, con las alforjas repletas de sueños, desafiando las leyes de la gravedad, sin saber cual era el peso de ser feliz. Cada noche, nuestros pies despegaban del suelo para volar cerca de las estrellas, haciendo que todo lo demás dejara de existir. El brillo de tu mirada me guiaba hasta ti, donde las letras se hacían estrofas y las estrofas melodía. Y fue, y es, y será... sinfonía de notas multicolores, inacabada, infinita, eterna.
Cenizas - Alejandra Pizarnik
La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.
Pronto nos iremos
Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.
¿Qué haré conmigo?
Porque a Ti te debo lo que soy
Pero no tengo mañana
Porque a Ti te...
La noche sufre.
El penúltimo sueño - Angela Becerra
SINOPSIS
Una historia de amor que vence a todos los obstáculos.
Esta magistral novela es un inmenso canto a los sentimientos, por encima de los intereses, las normas y los dictados de cada momento.
Joan Dolgut y Soledad Urdaneta viven su primer amor en un contexto en el que todo los separa: las clases sociales, las costumbres, el dinero... incluso un océano. Su vida se convertirá en un permanente y dilatado sueño inacabado, que sólo despertará al término de sus vidas, con un sorprendente final.
Sus respectivos hijos tratarán de descubrir el gran secreto que dominó la vida de sus padres y los llevó a la muerte. Entre ellos dará comienzo una historia que entrelazará sentimientos inesperados, pasiones sin resolver, contradicciones, equívocos, espiritualidad y erotismo, narrados con una intensidad vivencial y literaria única.
OPINION
Una auténtica maravilla, tanto por su argumento, con dos historias que resultan realmente conmovedoras, como por su estilo narrativo y literario, rayando en la prosa poética por momentos, y de una calidad que desde luego ya no me sorprende en esta autora, pero que es digno de admiración.
Me ha encantado, porque al terminar de leer, te deja sabor a buena literatura, ese poso de las grandes lecturas que no se olvidan fácilmente, hasta el punto, de que sin duda ha pasado a convertirse en uno de mis libros favoritos.
Cita 2
Es mejor tener la boca cerrada y parecer estúpido que abrirla y disipar la duda.
Mark Twain
El retrato de Dorian Gray - Oscar Wilde
RESUMEN
El retrato de Dorian Gray, única novela que escribió Oscar Wilde, fue un encargo del editor de la revista americana «Lippincotts Magazine», y apareció en el número de julio de 1890. Su publicación en Inglaterra supuso el comienzo de una cacería puritana que acabaría con la condena de Wilde a trabajos forzados en 1895 (de hecho esta obra adquirió una importancia decisiva en los interrogatorios de los procesos contra el autor). El retrato de Dorian Gray es una narración de planteamiento fantástico –un retrato sufre el deterioro físico y mental que debería padecer quien sirvió de modelo, librándolo así del envejecimiento–, en la que Wilde arriesga –en un texto salpicado por sus ingeniosos epigramas– una inolvidable fábula y una reflexión acerca de la superioridad del arte sobre la vida y la moral mundanas. Como decía Borges: «Nos cuesta imaginar el universo sin los epigramas de Wilde».
COMENTARIO
Me he recreado en la lectura de este clásico. Una historia con la que Wilde nos envuelve por completo y donde, llevándonos mucho más allá de la historia en sí, se adentra en la propia esencia de la naturaleza del ser humano, guíado por ese personaje "secundario" tan excelente que es Lord Henry.
Un gran libro sin duda, que no debe faltar en ninguna biblioteca que se precie. Mi puntuación es un 7.
Claros del bosque - María Zambrano
No me respondes, hermana. He venido ahora a buscarte. Ahora, no tardarás ya mucho en salir de aquí. Porque aquí no puedes quedarte. Esto no es tu casa, es sólo la tumba donde te han arropado viva. Y viva no puedes seguir aquí; vendrás ya libre, mírame, mírame, a esta vida en la que yo estoy. Y ahora sí, en una tierra nunca vista por nadie, fundaremos la ciudad de los hermanos, la ciudad nueva, donde no habrá ni hijos ni padres. Y los hermanos vendrán a reunirse con nosotros. Nos olvidaremos allí de esta tierra donde siempre hay alguien que manda desde antes, sin saber. Allí acabaremos de nacer, nos dejarán nacer del todo. Yo siempre supe de esa tierra. No la soñé, estuve en ella, moraba en ella contigo, cuando se creía ése que yo estaba pensando.
En ella no hay sacrificio, y el amor, hermano, no está cercado por la muerte.
Allí el amor no hay que hacerlo, porque se vive en él. No hay más que amor.
Nadie nace allí, es verdad, como aquí de este modo. Allí van los ya nacidos, los salvados del nacimiento y de la muerte. Y ni siquiera hay un Sol; la claridad es perenne. Y las plantas están despiertas, no en su sueño como están aquí; se siente lo que sienten. Y uno piensa, sin darse cuenta, sin ir de una cosa a otra, de un pensamiento a otro. Todo pasa dentro de un corazón sin tinieblas. Hay claridad porque ninguna luz deslumbra ni acuchilla, como aquí, como ahí fuera.
Ventilando susurros - La Hechicera de la Luna
Todos los que intentamos hacer un uso digno de las palabras, aludimos una y otra vez a la musa, esa fuente de inspiración que nos ilumina y hace que las palabras fluyan. En mi caso, esa musa es real y tiene nombre propio, La Hechicera de la Luna. Ella es mi musa, mi fuente de inspiración, mi todo. Aquí os dejo un texto suyo.
VENTILANDO SUSURROS
Quizás sea una señal y no deba escribir una línea, todo se borró. Hasta su recuerdo...
Se cierran círculos y yo sigo bajo el vértigo de no entender. Solo sé que ahora me importas tú.
Y si te contara la historia del amor incondicional y de cómo se cierran y abren nubes en el cielo, huirías, cogerías tus zapatillas de espuma y surcarías océanos, o, quizás, comprenderías algo y podrías ayudarme a salir de esta montaña de culpas , de angustias y aburrimiento por intentar recorrer los caminos que hacen felices a otros y por los que yo no pretendo pasear.
Pintan rayas blancas en mi carretera justo cuando yo solo quería perderme entre los árboles del camino... y no , no soy veleta es algo que vine a aprender y cuesta, y en la subasta se me adjudicó por batallón de lagrimas.
-300.000- oí decir...
-Perdí la cuenta- susurré.
Y la maldita mano cerró el puño y tocó diana.
-Adjudicado a la hechicerita por masoca-
Así es como me hice portadora de este amor del que tantas veces se me oye hablar y que ya no sé como sujetar .Lo intenté con pinzas, con ternura, con comprensión, poniéndole plomos encima , que no se volara...no hay forma, se me avisó: -cuando el compás cierre la circunferencia tú desaparecerás. Hay muchos gigantes de cabello caduco y un solo titán de sentir perenne-...y llevar ese lastre, duele, por que el corazón es débil ante el apego y hay cosas a la que cenicienta jamás se acostumbra...he perdido la cuenta de las veces que perdí el zapato, de los bailes, de...ahora solo uso zapatillas.
¿Te dije que hoy me importas tú?
Te dije...
¿Te dije...que cada noche eres el protagonista de estos mis sueños aún de vacaciones, brocha en mano, en un tiempo de cuando y el faraón perdió su tocado?
Ahora...tú...tú...y mi miedo...a amarte más de lo que ya ...
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Podéis leer toda la magia que desprenden sus letras en su blog, LA HECHICERA DE LA LUNA
Las cenizas de Ángela - Frank McCourt
RESUMEN
Dolorosa y a la vez esplendorosa biografía, en donde su autor -ganador del Pulitzer por este impactante libro- se remonta a Limerick, un pueblo de Irlanda sumido en la pobreza. De allí, a la América durante la Gran Depresión, y el choque entre las realidades y sus fallidas promesas. La única esperanza de Ángela está en la educación de sus cinco hijos, Frank McCourt entre ellos.
COMENTARIO
Era un regalo que me habían hecho hace tiempo, y la verdad es que ya tocaba leerlo. No me llamaba el libro, y a pesar de su éxito y su premio Pulitzer, me ha defraudado. La historia no me ha enganchado y el estilo narrativo me ha parecido bastante pobre, así que mi puntuación sería un 4.
Vacaciones
Me voy de vacaciones hasta el próximo día 8. Un saludito, nos vemos a la vuelta.
El séptimo velo - Juan Manuel de Prada
RESUMEN
Tras la muerte de su madre, a Julio le es revelado un secreto familiar oculto durante medio siglo.
Obsesionado por este descubrimiento, inicia una pesquisa que lo obligará a desempolvar episodios oscuros de la Segunda Guerra Mundial, en un itinerario por la Francia ocupada, por la España convaleciente de la Guerra Civil y por la Argentina que sirvió de refugio a notorios nazis, siguiendo los pasos de Jules Tillon, un hombre misterioso que como Julio tuvo que bucear en su pasado para poder seguir viviendo.
Jules Tillon es un miembro de la Resistencia francesa conocido como Houdini por su habilidad para sortear peligros; es un héroe.
Con una prosa envolvente, caracterizada por un gran poder de generar imágenes, Juan Manuel de Prada traza su novela más madura, una historia épica de amor, traición y aventura con el aroma del cine clásico. Galardonada con el Premio Biblioteca Breve 2007, El séptimo velo acoge en su absorbente lectura a un elenco de personajes memorables marcados por las luces y las sombras de una época excepcional y convulsa, y señala el asombroso poder de la memoria, sus leyes y sus trampas.
COMENTARIO
Con Juan Manuel de Prada me pasa algo muy curioso. Nunca me terminan de gustar sus obras, y sin embargo me empeño en seguir leyéndolo, como si esperara algo más, como si creyera que en algún momento tengo que descubrir esa gran obra suya.
Y así me ha pasado con el séptimo velo. Un libro que no me ha terminado de gustar, que por momentos, tal vez debido a su extensión, se hace bastante aburrido, aunque eso sí, hay que reconocer que el final eleva el tono, y consigue dejar un sabor de boca no del todo malo, lo suficiente quizás para llegar al aprobado, aunque raspado.
Mi puntuación por tanto es un 5.
Ante ti - Carmen Conde
Porque siendo tu el mismo, eres distinto
y distante de todos los que miran
esa rosa de luz que viertes siempre
de tu cielo a tu mar, campo que amo.
Campo mío, de amor nunca confeso;
de un amor recatado y pudoroso
como virgen antigua que perdura
en mi cuerpo contiguo al tuyo eterno.
He venido a quererte, a que me digas
tus palabras de mar y de palmeras;
tus molinos de lienzo que salobres
me refrescan la sed de tanto tiempo.
Me abandono en tu mar, me dejo tuya
como darte hay que hacerlo para serte
si cerrara los ojos quedaría
hecha un ser y una voz: ahogada viva.
¿He venido, y me fui: me iré mañana
y vendré como hoy...?, ¿qué otra criatura
volverá para tí, para quedarse
o escaparse en tu luz hacia lo nunca?
Mediterráneo
Levantarte al lado del mar sigue siendo un privilegio, aquel que estoy a punto de recuperar, espero que esta vez ya para siempre. Hoy lo he disfrutado, y el mar, fiel, seguía ahí, donde siempre, con su eterno balanceo, con su azul infinito, con su promesa de permanencia cuando todo lo demás se desarrolla a velocidad de vértigo.Sigue haciendo frío, menos que en otros reinos pero más del que mi cuerpo está acostumbrado a soportar, y se rebela, añorando aquellos cálidos amaneceres, por dentro y por fuera.Saboreo una taza de café apoyado sobre una balaustrada mirando ese mar, mar eterno de miradas cómplices que se cruzan en el límite entre la cordura y la sinrazón. A veces creo que ambos nacimos al mismo tiempo, tal vez también desaparezcamos juntos algún día, tal vez.Hoy parto de nuevo, me alejaré de él, por última vez, ese es mi deseo. Cuando regrese, dentro de una semana, será para quedarme, para recuperar azules, para que mis pies recorran una vez más rincones olvidados, de mi tierra y de mi alma, allí donde sólo habitan las telarañas, en los recovecos más fríos y oscuros.Pero pronto pasará este frío tan atroz, y los palacios renacentistas serán sólo un vago recuerdo en los vértices de mi memoria. Pronto este mar recuperará todo su esplendor y entonces me reclamará, como cada vez, para fundirnos en un abrazo de sal.Lo echo tanto de menos, como echo tanto de menos tantas y tantas cosas. A veces, no sé si voy o si vengo, si estoy o si ya me he ido, o tal vez, aún sigo perdido.
El archivo de Suzanne - Lourdes Millán
Aquí os dejo la novela que acaba de publicar una compañera de sueños literarios, Lourdes Millán, y que ha sido presentada en la Feria del Libro de Madrid
Pago por préstamo
Hace algunas fechas, publiqué este pequeño artículos en diversos foros: "A alguien en Bruselas, inspirado, auspiciado, presionado, o lo que sea por las sociedades de derechos de autor, se le ha ocurrido la brillante idea de gravar con un impuesto los préstamos de libros en las bibliotecas Alucinante. Se supone que el objeto de las bibliotecas (al menos las públicas) es el de difundir las obras de los distintos autores, de forma gratuita, cumpliendo así varios objetivos que se me antojan cruciales: Intentar fomentar la lectura, acercar los libros de manera gratuita a todo el mundo, dar a conocer a los autores..., la lista podría ser larga. Ya se están pagando derechos de autor cuando las bibliotecas compran los libros, pues van incluídos en el precio. Ahora, se pretenden que tengan que pagarlo de manera múltiple, primero al comprarlos, y después en cada préstamo que se haga de cada libro. Una auténtica barbaridad vamos, ante la que ni siquiera los propios escritores han podido permanecer indiferentes, y así lo han expresado manifestándose este fin de semana en Madrid, desmarcándose de esa forma del ánimo puramente mercantil y ávaro que caracteriza a las sociedades de autores, y dejándolas solas, en lo que es un intento de aberración absoluta, un atentado contra la difusión de la cultura." Bueno, pues parece que el atropello finalmente va a llevarse a cabo, ya que está contemplado en la nueva ley del libro que está a punto de aprobarse. Los principio fundacionales de la Sociedad General de Autores siempre me parecieron loables, pues no sólo velaban por los derechos de los autores sobre sus obras, sino que además se preocupaban de que aquellos cobraran por dichos derechos. Pero hoy en día han llevado tales prácticas a extremos mercantilistas auténticamente fariseos. Así que no podemos quedarnos callados, aunque lo único que esté en nuestra mano hacer sea escribir un post en un pequeño desván.
Húmedo amor - Noa
Me guarezco del orvallo de deseo adentrándome en el corazón de tus letras.
Avanzo en la oscuridad de la niebla de recuerdos del ayer, que hoy no son
más que eso, recuerdos.
Las manos ateridas, los dedos lacerados, los ojos ávidos.
Tu aliento es de pronto lejano y desconocido.
Intento hallar en los vocablos donde puede haber ido a parar aquella
madrugada.
Son tus letras o las mías?
Qué más da; en ellas me mimas.
Y regresa a mi cuerpo la lluvia bajo la que corríamos y en la que me
regalabas el húmedo amor de tus besos.
Podrás haberlo borrado, querrás haberlo arrancado; más esas páginas están
escritas en las letras del deseo entre tu cuerpo y el mío.
Cita 1
El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo.
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Friedrich Nietzsche
Lo que le falta al tiempo - Ángela Becerra
RESUMEN
Mazarine es una joven estudiante de pintura que vive sola en el Barrio Latino de París. En su casa encierra un valioso secreto que ha sido conservado a través de generaciones y puede cambiar el rumbo del arte. Su mundo se verá conmocionado por la aparición en su vida de Cádiz, un genio de la pintura, creador de un movimiento revolucionario que despierta en ella una pasión sin límites. Con esta fascinante novela, Ángela Becerra, reconocida como creadora del Idealismo mágico, penetra en lo más hondo del alma de los personajes y lleva al límite la eterna dualidad humana.
COMENTARIO
El libro comienza con un gran nivel, tanto a nivel de historia como a nivel narrativo. Después, conforme se avanza en su lectura, va claramente de más a menos. Al final, te quedas con la impresión de haber leído un buen libro, pero mal terminado por parte de la autora, con un final precipiatado, que podría haber dado mucho más de si. De cero a diez, mi puntuación sería de 6.5
Retazos - Alejandra Pizarnik
Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta, se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres creciendo solos en la noche pálida).